Cuando vislumbro la trasera de la carroza del Rey
Baltasar me empiezo a sentir mal.
Se apodera de mí una sensación, como la que siento
cuando, después de ver una buena obra cómica en el teatro, salgo a la calle.
El que está detrás de ti en el semáforo, te pita
apresuradamente porqué va muy deprisa a “no sabemos dónde coño”; la señora que hace
dos horas estaba en el portal arropada por mantas raídas y con dos o tres
paraguas haciendo de tienda de campaña, sigue ahí; el chico de color que vende
pañuelos en el semáforo tapado hasta las orejas, lo sigue haciendo.
Cuando pasa Baltasar, el o la hija de puta, se
mantiene; el o la malasangre la sigue teniendo mala, el ratero sigue robando, los
que nos hacen la vida imposible siguen en sus trece, y los que no entienden
nada, siguen sin entender. En fin, la capa de Baltasar… telón de la comedia
romántica que hemos interpretado durante, más o menos, quince días; pero la vida, después de correrse el telón,
vuelve a ser igual. Lástima.
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| Foto extraída de Wikipedia. |
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